Стекает воск слезою по свече,
Неумолимо, медленно и плавно.
Твоя рука застыла на плече,
И бьется мысль в виске о самом главном
Года летят … их не остановить.
Уж снова осенью всё в желтое одето
И кажется: вот-вот порвется нить,
Протянутая между тем и этим светом.
Пройдут дожди, опять пойдут снега —
За серой пеленой осталось лето, —
Опять ветра, метели и пурга —
И вновь всё станет в белое одето.